Estamos grandes...

En el viaje, charlando, fumando, pienso en mis rodillas, en no exigirlas. El sábado se jugó a tres cuartos de máquina, pero un match es un match. Hay que acusar recibo y redoblar la precaución. Las gentes se saludan, se charlan, se hacen chicanas, elongan, se vendan. Trato de tocarme los pies y para lograrlo doblo las rodillas 45 grados. Despacito, pienso, es mi cuerpo, es cuidarlo o sufrirlo. Se arman los equipos y el domingo se cobra su sentido en la ventanilla de la justicia: Hay fútbol.

Rueda la redonda sobre el verde césped y automáticamente mi viejo choto interior se vuelve sumiso y mudo al tiempo que el mocosito cebado que me habita le arrebata el micrófono con vocación de arenga: "Corré, puto, poné la patita, la concha de tu madre!". Hago caso. Hago caso hasta el final. La sangre ya no me llega a las piernas y la que llega trae plomo en vez de oxígeno. Me siento antes que termine el cotejo. Las gentes quieren un gol gana pero no doy el brazo a torcer. Nada bueno puede quedarle a este partido para mi.

Volvemos en el auto y mientras siento mis piernas acalambrándose más y más cada minuto huelo el día de mierda que va a ser el lunes.

Despierto un lunes 1 de noviembre y compruebo, horrorizado, el efecto que en mi tienen la vida sana y el deporte: soy la momia de titanes en el ring.

Todo muy lindo, pero el finde que viene

me la pongo hasta el cerebro.